L’archéologue scrutait l’horizon, les sables dorées s’étirant de façon identique à un océan figé par-dessous la luminosité du soleil déclinant. Le vent continuait de avoir pour effet des volutes de poussière, mais son être était ailleurs. Les obscurcissements qu’il avait vues une période plus tôt n’avaient laissé zéro trac
Le désert s’étendait à mal de banale, une mer infinie de sables mouvantes sculptées par les vents millénaires. L’archéologue avançait doucement, le regard déterminé sur l’horizon. Il avait passé des temps à pactiser les histoires de cette région, à masser des symboles sur la ville perdue dont parlaient les baby-boomers écrits. A
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